Нет, мне не холодно,
вовсе не холодно,
в доме с хрустальными стенами,
дверью и окнами...
Волосы мокрые,
щеки холодные,
снег залетает
сквозь стены хрустальные...
Ладно, мы впустим его,
пусть заходит, он свой.
В доме источник тепла - наши губы,
сердце одно на двоих,
как часы на стене
в доме, в котором мы "спим".
"Спим" и не слышим,
как в спину нам дышит
Город в вечерних заботах своих.
"Спим"... У Поэта наверно об этом.
Дрожь не от холода,
просто нам в Городе
некуда деться.