Я ее пронесла через грязь,
Опустила на землю в саду.
Может, это не сад,
О котором мечтала Марина?
Снег на цыпочках шел,
Он боялся обидеть траву,
И усталая жизнь
Принимала холодное чудо.
Ну, откуда
Здесь птицам запеть?
Мотылькам появиться откуда?
Этот легкий, летящий
Творящий безмолвие снег…