Слова, слова, слова...

Слова, слова, слова - прыжки через костер.
Чужая боль - не боль. Не правда ли, мой милый?
Твои-мои права... Хитер огонь, хитер!
Он сам себе король, он сам себе могила.

От нерожденных нот останутся стихи
И аромат духов - шрам давнего ожога.
Не кончится полет. Отпустятся грехи
Невыдуманных снов - их было слишком много,

Чтоб миражом считать огонь того костра,
Что согревал лицо и обжигал ладони.
Фантомы колдовства тебе рисует страх.
Казнишь меня за то, что сам себя не понял.

Ты сотворил свой мир отвергнутых богов.
И больно, и смешно, и жаль тебя мне, право.
Да Бог с тобой!- живи, не веруя в любовь.
Чужая боль - не боль, а жгучая отрава.