Туман или синь бездонная,
Монблан, там, или Гарабаши, -
и в небо гребнем дракона
вонзается цепь вершин.
И ни медаль не украсит
скрипящий снег и ни приз, -
и древки снося, по трассе
прорывается слаломист.
И пусть не сверкает золото!
И пусть не каждый – король!
И в обледеневший желоб
врезается «Россиньоль».
Вот змейка – и древком по лбу,
и снова надо успеть, -
конечно, башка – не олово,
да, блин, сгодится хоть медь!
Не думай! Не время, не место!
Цель только знает снаряд!
Путь свой провидит комета!
Отбей, оттолкнись, ныряй!
Вот финиш. Время? Хреново.
Секунды, дни, снова март.
Да хер с ним! Покуда готовы,
бессмертны мы. Двигай! Дан старт.