Сидя на рухнувшем теле сосны,
глядя на зелень прохладной весны,
слышу, как в левую чашу весов
падают, падают гири часов.
Справа, прикинувшись сном и мечтой,
тянет плечо мне пустое ничто...
Много добра – но кому принести
эти дары в запотевшей горсти?
Серые птицы, летучее племя,
я понимаю, что я заболею,
я понимаю, что должен идти
к людям масштаба один-к-десяти.
Да, я согласен, что годы пропали,
и несомненно, что я ненормален,
а потому одного не пойму:
чем это плохо – один-к-одному?
Вот я сижу, а немного правей
в поисках пищи бежит муравей.
Я для него – механический враг,
он не боится меня. Не до драк,
о, муравей! Уступлю тебе путь.
Скоро наступит вечерняя жуть.
Молча деревья уходят из дня
не замечая меня.
11.04.87.