Я выбью словами саму себя, как ковер на снегу распластаю хвост,
я - дитя мая, ты - января. Мы построены в шаг и впечатаны в рост.
Мне все так же больно, как год назад, ты и сам все знаешь - я - просто крен.
Одиночество заперто в зоосад камней и стеклянных витрино-стен.
Мне все так же жутко от снов и птиц, от лиловых бивней лица луны,
Я боюсь влюбленных в меня убийц и не знаю, стоит ли ждать весны.
Я забита в угол: под стать мышам: серый цвет лица, серый мыслей цвет.
Я могу лишь сизым огнем дышать сигаретных пачек твоих побед.
Я могу лишь мерно считать на крик, Аритмию сердца зажав в кулак.
Я умею плакать в следы улик, но зачем? Они утекут и так.
Не песок и даже уже не соль, не вода, а просто стеклянный шар
Мое время, выжившее любовь. Или вЫжавшее? по ковру ударь...