( автобиография в E-mails )
Эпиграф:
Ты живешь как кролик. Даже не заяц а кролик. Лабораторный. Черный такой. С белыми тапочками. Тебя даже подкармливают… Даже не подкармливают а кормят. На убой. Три раза в день. ВСЕГДА ! В ОДНО И ТОЖЕ ВРЕМЯ !!! Кормят тебя всю твою бессмысленную жизнь. И хочется тебе чего-то, а чего – ты и понятия не имеешь и назвать не можешь. Потому что ты и незнаешь больше ничего. Ты никогда ничего другого и не видел в своей жизни. Но что-то гложет тебя разрушая твой мозг. «Неудовлетворенность жизнью у подопытных кроликов в идеальных условиях неволи» – издадут после твоей смерти твою биографию.
*********
«Иван Бодхидхарма или Придорожный блюз»
Какая беззвездная ночь стоит при полной луне
Он стоит в шарфе на груди и в зеленом как шмаль пиджаке
За спиною его рюкзак, а в нем только хлеб и вода
И кеды его стары, а в кармане всегда сквозняк
В его сердце звучит старый blues
А в руке – неприменный косяк
Он не знает куда идет
И не думает о новостях
*********
Жил был Принц. Может и не самый наследный, но зато все таки Принц Крови. Жил себе как хотел: лентяйничал, ничего целыми днями не делал, стишки писал, траву курил, в подвалах тусовался…
Все, включая Самых Главных Министров, качали неодобрительно головами: -«Разве Принцы себя так ведут? Ето ж не Принц, а черт-знает-что ! Нет, порядочные люди так не поступают». А он брал и вел себя именно так. Они ему: - «Перестань, твое поведение недостойно настоящего Принца !». А он все курил и курил, курил и курил… Потом бывало остановится, посмотрит на них хитрым взглядом, улыбнется и… обратно к косячку.
А однажды утром он взял и умер. Красиво так, тихо, с улыбочкой… ( вот такой :) Вобщем умер как настоящий Принц. Как Принц Крови.
********
Проснулся.
За окном белый день
Сигарет нет
Выйти их купить – лень
В голове пустота
На душе полный штиль
Может завести кота
И делить свои чуства с ним?
А может сходить на болкон
(которого у меня кстати и нет)
И покурить косяк
(что бы раслабить нерв)
А подумать – зачем мне такая жизнь?
(хотя думать уж нету сил)
То бессмысленная как Труд,
То безумная, как Апельсин.
********
Жил был Сказочный Принц. Жил себе да был и хлопот не знал. Но жил он не в своей Сказачной Стране, а в Совсем Не Сказачном Мире. И жил-то он может и не хуже других, но совсем не так, как ему подобалось и хотелось. Бедняга даже сомневался временами Принц он или не Принц. И так ему от всей этой Не Сказочности было мутно, что стал он гашиш курить и грибочки есть.
Год курил, два курил, три курил – вообщем – долго ли, коротко ли, а только однажды утром он проснулся и понял: Мир вокруг попрежнему Не Сказочный, но сам-то он давно и не здесь как-бы…Построил себе Иван посреди Несказочного Мира свой волшебный Мирок-Теремок, сидит в нем, пьет за доллар чаёк (иногда кофеёк) и идти из него никуда не идет. Все вокруг бегают, руками машут, в дверь стучат ( - возмущаются значит) - Мол как это так?! Все как пришлось – так и живут, и ты так давай! Не хорошо, мол, от коллектива в стороне… Ишь ты.. умный какой… Терем придумал !
А он как хотел так и живёт… Надеется что так и умрет :)
********
Собака на сене кусала Лошадь
За то что копытом та наступала
На тень, что Собаке всего дороже
Хотя та того и не подозревала
А Лошадь просто хотела покушать
Овса, что Хозяин ей сыпал исправно
На сено, где возлежала Собака
И двигаться с места не собиралась
********
Жил был Принц. Он был сам по себе, но, как это водится, жил среди других. Других было много, разных таких Других… И все они чего-то от него ждали.
Каждый из них видел Принца по своему: Одни считали что он классный парень, другие – что он такой же как все, третьи видели в нем наркомана, четвертые – поэта, пятые говорили что он дурак и неудачник…
Но я-то думаю что в нем было всего понемножку – он был веселым шутником и был угрюмым нелюдимцем, он был умным философом и ограниченым пофигистом, он был меланхоликом и непоседой и понятия не имел, что происходит в его голове. Ему хотелось Сказки. Ему хотелось Мечтать, Летать и Молчать… Но он жил, бежал и кричал. Он был Преданным Другом и Последним Подонком. Он был Приятным Мальчиком и Уличным Оборванцем. Он был Художник и Материалист.
Но никто не хотел принять, или хотя бы увидеть, его целиком. – Все искали в нем чего-то одного. Оторвав от него ребро они показывали его друг-другу и кричали: - Вот он какой ! Теперь я знаю его ! … Все хотели что б он был таким, каким он был нужен был Им. Никто даже и не думал что он есть как просто Он Сам.
Он жил. Он искал. Умирал. Оживал. И снова жил. Его нервы были на пределе, но он сжимал зубы и улыбался. Его сердце все было в шрамах, но никто этого не видел. Может потому что поверх его он всегда носил кожу. А может просто и не смотрел на него никто.
А по ночам, когда Бессполезная Храбрость и Обманщица Надежда покидали его – он кричал: Примите меня ! Возьмите меня таким какой я есть ! Возьмите меня целиком: скучным и веселым, глупым и умным, нервным и тихим, приятным и нудным, скупым и щедрым, честным и лживым – потому что Я – это все вместе. Потому что все это - Я ! Я !!!
Но никто не слышал…
P.S. Cпасибо 'Эльфийке', 'Нюшке', 'Aquil', 'Тагаеву' и многим другим, кто прочувствовал :)