Это осень мне сомненья напророчила,
забросала облетающей листвой,
закружила в мокром вихре, заморочила,
посвятила в ритуал печальный свой.
Я хожу, как-будто заворожена
властью тлена над минувшей красотой,
то ли дождь, то ли слеза блестит непрошенно,
погоди, владыка Тлен, постой...
Небо серое, как чьё-то одиночество
нависает угрожающей тоской,
от дождливых дней укрыться хочется,
отдохнуть и телом, и душой,
унестись туда, где ели тонкие
рвутся ввысь всей зеленью стволов,
в голубую даль, морозно-звонкую,
где нет листьев, тлена и оков.