Белый мох пружинит под ладонью.
Там, внизу, играют стаи рыб.
Влагой ночь заволокла раздолье.
Быстро куча хвороста горит.
Стонут совы. Бабочки летают.
Ночь умеет слушать и смотреть.
Вот дорога, – долгая такая, –
незаметно пройдена на треть.
Мимо тенью пролетает время,
ветки возгоняются во мглу,
и уносит воздух обгорелый
тлеющую лёгкую золу.
1985