Орет, мерзавец!
Ну весной, понятно.
Но летом и к концу — тут плакать надо.
Орет скрипуче, обреченно, внятно.
И с головой ныряет в сад. Над садом
Все та же ночь. Хотел бы есть, понятно.
Не пожалела б валерьяночной микстуры.
Последней сигареты, черт с ней, с мятной.
Но котик сыт. К тому ж еще не курит.
Зараза серогривая! Прелюдий
Выводит сонм. Ну если б страсть на душу,
Приспичило, коты ведь тоже люди,
Но он кастрирован по самые по уши.
Орет.. Светает.. Кто-то воет в чаще.
А я над книжкой о котах, в тревоге:
«Породы Русской, Голубой, редчайшей.
Болтлив. Предпочитает монологи».