Пешеходная тропка – разминочный корт для волшебников.
Я шепчу "Аллилуйя" – замирают летящие автомобили.
Мир прибит, как асфальт, к бренной почве, но странен, как Хлебников…
А Меня разбирать эту заумь сюда проводили.
Я читаю, смотрю. И, вдыхая арабскую вязь набухающих почек,
вижу ласковый шар, апельсин вкруг собачьих зрачков…
Во-о-он восьмидесятилетний юнец, Гарри Поттер в очочках,
а девчонка в бейсболке – бабуля, хотя без очков.
Мир заметно иссяк. Нет красивых, библейских евреев,
в Вавилонскую башню пикируют "Боинги", "ТУ"…
Я кричу до небес – защитите Мою красоту!
Жаль, иконы, и те, от печали чернея, стареют.
Так стою на дороге – свирепый, небритый, патлатый.
Я второй раз средь вас, но не знаю, с чего начинать
здесь, где каждый легавый себя выдаёт за Пилата
и толкает Спасителя в шею и в мать-перемать.