1.
Что же, что же,
Так похоже,
В лоб и по лбу,
Вкривь и вкось -
Я писать бросаюсь снова
Карандашиком всерьез.
И к чему, зачем уж, право,
Что могу я тут сказать –
Не пытаясь быть поэтом,
Буквы в рифмы собирать.
Веет, веет теплый ветер,
Снова едет к нам весна
Ревизором в наши души,
Что мечтала взять зима.
Я поэт, признаюсь, робкий.
Строчки все не соберу.
Как моряк с подводной лодки
Погружаюсь в глубину
Все сказала в рифме первой,
Во второй уже пейзаж.
Напоследок я сломаю
Неуемный карандаш.
Что он пишет непонятно,
Что он думает себе?
Я совсем не виновата,
Просто глупое перо
Вдохновенно отдыхает,
Буквы в строки собирает
И дает читать тебе.
2.
Я тебе стихи писала,
Всю бумагу измарала
И спала я ночью мало.
А готовое творенье,
То есть то стихотворенье
Я тебе не показала.
Положила в уголок
Мой смущенный робкий слог,
Напечатанный красиво.
Вот такое в свете диво.