#
Да, мой лирический, ты выдуман не для драки,
Кровь из носа – пошлее томатной пасты,
Руки вдоль тела висят на манер балласта,
Но – терпи, раз уж сошел с бумаги.
Мне-то как, мне тоже с тобой не сладко,
Пестовал, пестовал, и вот – ни уму, ни сердцу.
И в собутыльники, тем паче в единоверцы
Ты не подходишь. Зря я извёл тетрадку.
А ведь ты в ней был у меня как на ладони:
Все твои пунктики, мелочности и тайны,
Всё что считалось забытым или случайным,
Всё что запало в душу, пустило корни.
Список любимых книг, цитата из Ницше:
Что-то про женщину, плётку и Заратустру.
Про то, как вешался, не выдержал крюк от люстры,
Про то, как был третьим, не оказавшись лишним.
………..
И вспоминается, как в туалете матфака,
Нос окровавленный я задираю выше,
И, сквозь шум в ушах, отчётливо слышу:
«Да, мой лирический, ты выдуман не для драки.»