Я режу холсты нерожденных картин,
Сгорает отравленный день.
Я снова стобой, и я снова один,
Я вновь взят сомненьями в плен.
Целуется облако с первой звездой,
Я чувствую холод и страх,
И тает мой образ - живой, но пустой -
В разбитых тобой зеркалах.
А где-то дрожит, замерзая, весна,
Устроив под осень капель.
Нет лета. Сентябрь восстает ото сна,
Сменяя промокший апрель.
И тени встают. День закатом сожжен.
Цвета покидают цветы.
Ты рядом, ты плачешь и острым ножом
Кромсаешь пустые холсты.