Как будто оторвавшись от погони,
Копытами звенящей и клинками,
От голосов,
Ночные облака бредут по полю
Бесшумными овечьими стадами
Монашьих снов.
Их воздух белый странника согреет,
В их влаге извиваться будут змеи
Закрытых штор,
В них залы отразятся, где умело
Из водорослей свиты интерьеры
Больших озер.
Как будто я смотрю в иллюминатор
Слепящего глубины аппарата...
Где ночь - века...
И, наигравшись с чувством безответным,
Я снова вспоминаю, что все это -
Лишь облака...