Живу я к небу ближе, чем Бодлер,
А вот стихи нейдут на ум негодный…
Хожу понур, печален, хмур и сер,
И ветер суеты во мне холодный.
Поэзия – возвышенная страсть,
Но суеты безумье пламя душит,
И душу понуждает низко пасть,
И все оплоты грубой силой рушит.
И ледяной костлявою рукой
Пытается до сердца дотянуться…
И лишь ночной туманною порой
С трудом с ним удаётся разминуться…