В субботу ангелы снимают крылья,
чтобы любить веселых рыжих женщин,
пить красное вино, курить и слушать
какой-нибудь густой, как вечер, джаз.
Ведь зная толк в вине и поцелуях,
в крови, слезах, булавочных укусах,
легко и просто жить на этом небе -
тая в душе смертельную истому
и улыбаясь краешками глаз.
Вот ангелы и прячут свои крылья
в шкафы, на антрессоли, в чемодaны,
чтобы стучать мне в двери вечерами
и говорить какая там погода.
Я иногда гуляю с кем-то рядом,
целую пальцы, чувствую дыханье.
Такое уж сегодня время года -
суббота создана, чтоб назначать свиданья,
мыть шею, красить губы, улыбаясь
своим зеркальным отраженьям, и мечтать.
Что все же что-нибудь на свете происходит,
на небе тучи с тучами не ходят -
глотками надо эту воду пить.
А лучше пить вино и ангелов любить,
которые, сложив свои большие крылья
и отлюбив, спят тихо и бессильно.