Ночь. Улица. И все – до фонаря.
Аптека. Дом 13. Не поможет
Твой аспирин от сплина ноября.
От свитера, кусающего кожу.
От тех, к кому иду - не отвратит.
Который час? Пардон. Который литр?
И пусть я отбиваю аппетит,
К утру меня дожрет проклятый свитер.
Вот так:
Квартира. Тленье сигарет.
Подруга, надышавшись темнотой,
Меня окликнет, вздрогнет, включит свет…
И только свитер. Сытый и пустой.