Мысль возвращается ко мне,
как вор – на место преступленья.
В пустынном парке на скамье
разбушевались откровенья.
Здесь я сижу. Там ты стоишь.
Здесь слово принимает форму
легенд несбыточных, и притч,
и усложнённых кем-то формул.
Мысль возвращается ко мне,
пройдя небесную проверку.
И только скажет «будь скромней»
венцу творенья голос сверху.
Здесь я стою. Там ты сидишь.
Но расстановка сил случайна.
Не Божий, нет, осенний бич
проходит мимо нашей чайной.
Проходит мимо тихих нас,
как жизнь сама проходит мимо,
неся в руке лишь пару астр,
стирая с дней следы от грима.