О эта желтизна лимонов, солнца, яблок,
янтарных бус, колец, браслетов желтизна.
И листьев на земле естественная дряблость,
которую, дай Бог, нам, смертным, не познать.
Наивны мы с тобой, лишь осень не наивна.
Распад ее таков, что близок даже нам.
Пускай не ярок луч, пронзивший гладь залива,
но как же предан нам, ложащийся к ногам.
Я назову своим надел приобретенный
но не за деньги, нет, за пару лишних строк,
которые горят огнем полувлюблённым...
Мой стихотворный мир и тот, смотри, промок.
Не родина, но дом, кусок земли, деревья...
До станции метро идти недалеко.
Любую мелочь дня беру скорей на веру,
изыскан и учтив осенний мой декор.
О эта белизна не крыльев, нет, ладоней,
Еще не выпал снег, но мир застыл и ждёт.
Еще чуть-чуть и мысль вчерашняя утонет,
наутро скажет мне: «Продрогла под дождём».
Осенний интерьер, когда ни дня без капли.
Когда сервант звенит посудой с ветром в такт.
И хочется сказать: «Не уходи внезапно»
единственному дню, застывшему в дверях.
10-ое ноября, 2002 г.