Джельтмены обсуждают блондинок
За столом под кружевным абажуром.
А наутро у него поединок,
Пуля в грудь…
(Известный факт: пуля – дура).
То ли милует, то ль нет, чет иль нечет...
И сидит, кусая ноготь в досаде.
Не загрызть ему тоски перед встречей –
Притаилась черной птицей в засаде.
Ворон – черен или бел – все едино;
Перекрась – не отличишь и в помине.
Втихомолку осуждает блондинок
Черноглазая мамзель в кринолине.
Это ночью… А чуть свет он - далёко;
Он оставит нам свои сожаленья,
Он отправится в Танжер, что в Марокко,
Ибо так велит ему вдохновенье…
Убежал от пуль поэт, хоть не верьте,
Не порвать бы только струн чуткой лире!
Будет радовать стихами до смерти
(Лет под восемьдесят пять в Агадире).
Как мираж на фоне знойной пустыни,
Все слова его пропитаны ложью,
Черноглазую с ее кринолином
Он не встретит на судеб бездорожье…
Только в Боге все равны, все едино –
И поэт, и та, что брошена, словно
Надоевшая броня кринолина,
И потеряна, как вещее Слово.