В моих бумагах есть рисунок карандашный,
Лишь полудетский профиль там изображен.
Надолго душу опалил клочок бумажный.
Кто рисовал? Мне неизвестен он.
На обороте - формулы, системы уравнений...
И хоть ко мне листок попал случайно,
Что это я - в том нет сомнений…
Под колпаком, в тумане этой тайны
Спала я долго - много лет…
И вот… сама - любимого портрет
Рисую словом, кистью не владея…
Не станет ли и он укусом змея?