Твой колчан опустеет ли, злой малолетний подонок
с нежной розовой кожей и белыми крыльями? Мне
огнестрельное в руки – сама приложу Купидона
метким выстрелом: раз – и готово! Осечка? Извне
пробирается страх, так из тюбика липкая масса
(как колбасит!) толчками ритмичными… Паникой я
обездвижена, скручена. Тщётность потуг, опоясав
по удавьему кольцами, снова удавит меня.
А отпустит чуть-чуть (я уже от бессилия плачу)
от холодного дула мурашки… И в спешке строка:
«в моей смерти винить…» Барабан крутану на удачу…
Револьвера отдача? Нет – тоже осечка. Ничья.