* * *
Смерть кузнечика полями не измерить,
Холод липнет, сколько летом ни стращай,
Распадется в струнах бисером потери
Это крохотное, хрупкое прощай.
Просквозит разлучной падью кущи звона,
Нити ветхие порушены росой,
Солнце сгорбленное с низкого амвона
Принимает грачье вече на постой;
Дай вам Бог сойти с ума в печали русской,
Отхватив от неба добрый кус,
И услышать как луна с морозным хрустом
Ночь вонзает в голубой арбуз.