Метая головы как бисер смысл жизни
Летает где то в иллюзорных облаках
Вставляя изредка питательные клизмы
Для достижения удара по мозгам
Его найти с чарующей улыбкой,
И уместить в один предсмертный стон...
Сам Шерлок Холмс кладет гашиш и скрипку
Когда на Бейкер-стрит играет саксофон
Стихи и музыка. Два спутника до гроба.
Они как люди, разве что верней
Что человек? Одушевленный робот
С программою давно минувших дней
Все пролетит: и хлопоты, и цели.
Остынет блюдо и исчезнет аппетит
Я не люблю унылых каруселей
Но я вернусь не раз на Бейкер-стрит
Кумиры дня и королевы ночи...
Полубольные-полудетские мечты...
На свет выходит дико и порочно
То, что стояло за спиною красоты.
И что не видится почти туманным взглядом
Вновь обретает формы и черты
И жизнь бессильна напоить нас трупным ядом
Когда играет саксофон на Бейкер-стрит.