Мозоль моя, о чём болишь ты,
Какого черта,
Не белохлебной ищешь пищи,
А смуты черной?
Что в ней тебе? Какое благо?!
Ведь утром – жутко.
Ведь нет у Времени ни страха,
Ни язв в желудке,
Ни Бога, ни царя, ни смерти…
Тебя – и той нет,
Сидящей в полночи настольной
В трусах семейных.
О, чем отмыть тебя, невежда,
Какою хлоркой,
Чтоб не рыжел зверёк твой между
Луной и волком?
Заглянь в себя. В твоем колодце
Воды осталось,
Чтоб до утра не расколоться
Жлобам на радость.
Не пей ее с досады залпом,
Пей по глоточку,
Чтобы осталось хоть на завтра
Глазам цветочным.
Куда же ты опять, несчастная,
Ушла кругами,
Над чем смеешься плачем чаячьим,
Как лес нагая?
И эта Осень, изойдя
В тебе свечами,
Всю муть твою из забытья
Всё не зовет с вещами.