Мне не дает покоя мысль,
Я с ней ложесь и просыпаюсь,
Я отогнать ее пытаюсь
И все таки ее боюсь...
Она холодная как сталь,
Как девять грамм свинца под сердцем,
Мне на глаза легла вуаль,
Я рану посыпаю перчем.
Но забывая злую боль,
Я сам спешу ища подмоги,
Но снова не глядя под ноги,
Вдруг падаю, моля: "Прости...,
Прости мне все мои грехи,
Я на земле так мало сделал,
Пусть веточка твоей ольхи
Мне у креста не почернелом..."
Быть может я останусь жить,
Но сколько будет в этом проку?
Быть может просто злому року
Ту буйну голову сложить.