Где-то у побережья
Ракушки стадами лежат,
И, кажется, ждут с надеждой
Прикосновенья ножа.
Лагуна на миг под ним вся,
Ныряльщик в полете завис…
И сразу договоримся –
Ни слова теперь о любви.
Мокро блестит корзина,
Раковин в ней не счесть.
Створки теперь раздвинув,
Глянем, что в каждой есть…
Вот оно! Чудо свершилось!
Случай удачей зови!
Но мы же договорились,
Что это не о любви.
Ныряльщик смеется счастливо,
Его не напрасен труд –
Жемчужина, что твоя слива,
Сохнет на свежем ветру.
Рядом лежат пустые
Створки в своей крови…
Условия крайне простые –
Ни слова нельзя о любви.
Он, наконец, добился,
Нашел как раз то, что искал,
То, к чему тАк стремился –
Жемчужину – свой идеал.
Напарник за весла взялся,
Зависти вздох подавив…
Как видим, я удержался –
Строчки без слов о любви.
…
Мне кажется – я – ныряльщик,
А снизу – морское дно.
Ракушки – близко и дальше,
Жемчужина – только в одной.
Казалось бы – что стесняться,
Их всех, чтоб раскрыть, лови!
Я медлю. Ведь может статься –
Нет вовсе предмета любви.
7 августа 1990г.