***
Не чудо-юдо, а чудо-юдоль
на удочку длинную нас поймала.
Как мало нужно для счастья, как мало.
В любовь, как всегда, закралась боль,
украла покой, разбавила мрак
(теперь мрак этот не столь кромешен).
И доказала, что он конечен,
бесстрастно качая в саду гамак.
Боль лечит, ты скажешь, не время, боль.
И трещины в спорах – прозренья всплески.
От ткани любви летят обрезки,
не выдержав ножниц глухой напор.
С любовью, ты знаешь, шутить нельзя.
А я вот хочу пошутить немного.
И щупальца древнего осьминога
по телу, по коже моей скользят.
Любовь – это наша страна дураков,
там клады зарытые и пирамиды.
К чему нам эллады и атлантиды
с морями, вышедшими из берегов.
У нас есть свои карнизы, аллеи,
причалы свои и свои печали.
Нас небожители привечали,
пока мы друг другом не заболели.
Теперь мы оторваны от континента
любовью, болью и их друзьями.
Они нас скомкали, стиснули, смяли
и как-то нечестно ушли от ответа.
Любовь – это наша страна и рана
открытая, выставленная на обозренье.
И медленное на костре горенье,
и путешествие вглубь Икстлана.
16 декабря, 2002 г.