Старый художник с растрёпанной кистью возле холста - может быть это я?
Или же я те опавшие листья, тихо лежащие возле ручья?
Или же ветер, что ветви качает и шелестит побуревшей листвой,
Он - это я? И земные печали больше не тронут своей глубиной.
Буду нестись вместе с облаком белым, или дремать меж корнями берёз,
И упиваясь цветением спелым, я не узнаю непрошеных слёз.