Стихи рождаются как дети
И нам судить не суждено
Кого для нас на белом свете
Разбудит бледное письмо.
То стих хромает бродяга
То воспарит вдруг в высоту
Как бьется автор-бедолага
За свежесть рифм и чистоту.
Угрюмый ангел нам не нужен
И дьявол тоже, Боже мой ...
Чтоб стих ожил, скользил по лужам,
Как зайчик солнечный весной!
Вот, что нам нужно, но за это
Помучь свой ум, рождая стих.
Чтоб он прославил глас поэта.
Чтоб вечно пел и не затих!