Я помню треск стручков акации,
Кресты в крапивной оккупации,
На сельском кладбище – июль,
И звон слепней – крылатых пуль.
Пруд пересохший под орешником,
Коровье “му”, как долгий стон.
Приют и праведных, и грешников,
Он спит, в былое погружен.
Лопух и сныть в ограде скошены,
Подкрашен заржавевший крест.
Помянем предков по-хорошему,
И на год – прочь из этих мест...