Рукотворный мой космос держится на соплях, на обрывках снов,
а с утра в пустой голове не найдешь подходящего слова…
Я бы спела тебе о том, что не знаю и знать не хочу основ,
и о том, что когда не знаешь основ, становишься сам - основой…
Я бы спела тебе, но в рамках родного русского языка
за какую вещь ни возьмешься, все бьет наотмашь - не в лоб, так ниже,
как советская парфюмерия: ландыш=ландыш, тоска=тоска...
Я не знаю, как будет правильно. Я спою тебе то, что вижу.
Я скажу тебе: вот мой город, вот чайная роза его ветров,
вот Hi-Tech, вот престиж, вот пафос новогоднего фейерверка…
Восемнадцать семей на вокзале, девять пьяных старух в метро -
я уже хочу посмотреть на счастливого человека,
я бытую в нижних слоях атмосферы, помню свои пути,
но не знаю, что будет завтра, - или оно не желает знаться...
Я всегда нахожу причину хоть по разу на дню войти
в ту же воду – чтобы вода наконец начала меняться,
превращаясь в снег или облако, начиная медленный бег
по орбите круговорота через все его измерения...
Вот и все.
От нас уходящих – нам, выпестовавшим в себе
бескорыстную радость друг друга, – привет по линии времени.