Год Новый наступил,
а я всё так же, как и в старом
схожу с ума,
углы считаю
и вспоминаю,
как бродил
со мной по старому Арбату
за руку. Что когда-то,
лет 300, может быть, назад
родился сын.
Пожож на папу.
Он - рыжий плут. И звать Данил.
О НЕТ! Мне не спокойно!
Даже здесь.
Тем более, что в жизни ЭТОЙ
ОН тоже ЕСТЬ.
Он РЯДОМ.
Мы по ОДНУ с ним сторону
той барикады,
что завётся ЖИЗНЬ.
И что же? Вот -
по комнате углы считая,
из года в год
то плачу, то молчу,
и Бога заклинаю,
взываю к милости Его,
спасаясь часто никотином,
прошу,
что бы вернул того,
кого роднее нет.
Вернул...
Его и сына.
Прости мне, Господи, тот грех,
Что с ним
его я разделяю.
Как будто с ним
и без него...
Живу (?)
Прости (!)
Я УМОЛЯЮ.