* * * * *
Лишь сиротливые носки,
Сутра в моём углу воняют,
И на твоёй груди соски,
Меня к поэзии взывают.
Нельзя спокойно возлежать,
Когда перед тобою горы,
Молочных титек, а на них,
Двух точек красные узоры,
Приподнимаются слегка,
Гонимые твоим дыханьем,
И наполняют суть мою,
Одним лишь похотным желаньем.
А ты всё спишь, меня не видя,
Забыв, наверное, зачем,
Вчера ко мне ты подвалила,
По пьяной лавочке, зачем?
Затем чтобы прошедшей ночью,
С ума сходили я и ты,
И чтоб на утро я спокойно,
Мог на твои глядеть соски...
Но ты всё спишь, поэзия иссякла,
Утихла похоть, кончились стихи,
И всё что мне теперь с тобой осталось,
В моём углу, вонючие носки...
Ф. Зимов.
6.01.2003 г.