И.Ф.
Мой сон,
В нем я лечу,
Пронзая толщу стен,
Уставов, догм, канонов,
Не признавая писанных законов.
Зачем все это мне?
Ведь обречен
Кровавить лоб,
Отхаркиваться кровью,
Быть нищим,
Переполненным любовью,
Смотреть в закат,
Не ведать час восхода,
И верить в понедельник, что суббота…
Придет.
Отменит дни недели,
И маски те, что мы надели,
Не ведая о том, как снять,
Как жить в них
И как, - умирать,
Остаться в них
Иль с кожей скинуть,
Кровавый скальп швырнув на кон.
Спокойно умереть?
Нет!
Трудно жить!
И над иглой штыка парить!