Не единственный, но в одиночестве...или между
ароматов, столбов, автостопов большой дороги,
не в земле и не вне, не потом и не даже прежде,-
в бесконечных сейчас и здесь умываю ноги.
Ухожу насовсем, уменьшаюсь, почти не виден.
Голова на плече – не распят, но слегка прибитый...
Вертолёты дрожат на бетоне моих извилин
и, взлетая, сливаются в нимб мозговой орбиты.
Не с любовью, но врядли не в ней, точно муха в жиже...
И прыжки с горизонта, сподкнувшись на параллели,
не становятся глубже, а кажется реже, ниже,
обрываясь на крике будильника у постели...
И последний ( но не герой ), распродавший мощи
незадолго до смерти, произошедшей в теле,
ухожу то-ли на, то-ли в сторону, то-ли, вообщем,
weg vom Propeller.
*weg vom Propeller (нем.) – от винта.