В душе моей строки звучат непрестанно,
не то из романса, не то из романа:
«Мы только знакомы… Как странно».
В то время как сердце – открытая рана,
все мысли и к Вам, и о Вас постоянно,
мы – только знакомы. Как странно…
И льются потоки стихов бесталанных,
то слишком прозрачных, то слишком туманных.
Мы – только знакомы. Как странно…