Стоять ли мне, сияньем осененной,
У Вашего плеча, тогда как Вы
Бессонны в окруженьи мыслей сонмов
И образов позлащенной листвы.
Когда, завороженный взор вперяя
В сигарный дым, что столь ленив и густ,
Вы пишете, в катрены претворяя
Сумбур сознания, витийство чувств.
Чтоб утром угадать свой бледный абрис
За серпантином Ваших странных строк
И смахивать стылого воска капли с
Листов, у Леты взятых под залог.
1993