(“...типа песня»)
Живут поэты как во сне и лишь мечтами сыты.
Они во славе от сохи, не пашут, как врачи.
До слёз обидно стало мне, что я не знаменитый.
Одни маракуют стихи, другие их лечи ?!
Я двадцать долгих трудных лет жевал гранит науки,
потом ночей не досыпал, спасая грешный мир,
а тут - гроша в кармане нет и чистенькие руки...
Да мне стишочек накропать, что прописать клистир!
Я взял у Пушкина строку и пару слов у Фета,
для знака качества своё немного настрочил,
сказал:-“Pardon, merci beaucoup”- безвестному поэту
и, чтобы было ё-моё, А. Блоком приперчил.
Решил я формой не мельчить и настругал поэму,
серебряный двадцатый век мне в помощь как никак.
Стихи строчить - не боль лечить, лишь стоит выбрать тему.
Тут мне помог знакомый грек и Боря Пастернак.
Поэма всех свела с ума (не в смысле плагиата)
и обо мне идёт молва, пусть я - не голова.
Ведь -“вся поэзия сама - чудесная цитата”,
и это не мои слова, Ахматовой слова.
Теперь я знаю, что горшки не боги обжигают:
сам классик тоже где-то брал, не создал алфавИт....
И ты у классика возьми - aвось не обедняет!
Никто не спросит:-“Где украл?”- когда ты знаменит.