Ты живешь в своем маленьком мире, который я однажды придумала для нас. Но в нем внезапно не стало для меня места. Я слетела со страниц твоей книги, которую ты когда-нибудь напишешь, и приземлилась на твое плечо. Ты думаешь, что я далеко, и продолжаешь жить легко и весело. А я смотрю, как ты совершаешь все новые ошибки, и из моих усталых глаз неслышно льются слезы. Ты опять сетуешь на плохую погоду и вспоминаешь зонт, который остался дома на шкафу. Достаешь сигарету, но руки твои дрожат, и она попадает под капли дождя, неизвестно откуда взявшегося в этот абсолютно безоблачный день…
Послушай, не пора ли обернуться? Может, хватит обманывать себя?
Посмотри, кто у тебя на плече. И возьмись, наконец, за написание своей книги.
А сигарету брось. Ты ведь прекрасно знаешь, что к чему… Она – это твой пока несостоявшийся рак легких. А я – это уже свершившийся кошмар. И без этого кошмара твой маленький мирок просто не сможет, как день без ночи, пасхальные яйца без искусственных красителей, любовь без боли и ты без меня. ))))