В краю далёком северных озёр,
где сосны хмурые да белизна берёз,
дымит у зыбкой пристани костёр,
чуть согревая в утренний мороз.
Здесь все срослось:
индейцев гордый лик,
и дух германский,
и российский лес,
и песни троллей, что подслушал Григ –
все наше под нечейностью небес.
Здесь в дымке серой голубая высь
и облака умытые водой.
Здесь даже шевельнувшаяся мысль
грозит нарушить девственный покой.
Суровый страх заботливо укрыл
лесным ковром озерную страну
и караул дыханье затаил,
прослушивая эту тишину.
И вдруг в безмолвьи,
как младенца крик,
всплеск над водой - прорвался и затих...
Возможно в этот самый краткий миг
родился мой (а может чей-то) стих.