Оттого ли, что некуда уходить, оттого ли, что незачем оставаться,
Оттого ли, что этот простой пассаж до банальности нем в каждом новом дне,
Мы еще различаем свои шаги за ненужным гулом чужих оваций,
Но уже не следим за движением рук, и как минимум треть остается вне -
Вне тебя и нас… Только этот снег, самой белой пулей из тех, что насмерть,
Пригвоздил к стеклу осторожный взгляд, обусловил тягу к простым вещам.
И уже легко не искать причин, греть ладони книгой, лечить свой насморк,
Забывать про все, даже глупых дел не считать, спокойно спать по ночам…
И уже не важно, кому в вину разновидность умысла или случай
Не поставят, или предъявят счет, или вдруг ошибочно наградят
За свою же боль… все имеет вес - мы уже не стали, не стали лучше,
Мы уже устали считать долги, нас уже не вмещает калашный ряд…