Ворожба и дороги, а тот, кто опустит занавес
Никогда не узнает, кто умер, забыв о терпении,
Это боль, неизбежность потерь, обретения, зависть,
Это – слышишь - негромкое, хрупкое заполночь пение.
Вот и стой у дороги, смотри, кто спускается вечером
С перекошенных ветром небес, кто крадется к финалу,
Не умея принять неизбежного, прячут наверное
Только верность за пазухи: просто любви слишком мало.
Не дождусь, вот и ветер стихает, и горизонт снова щурится,
Вот и пыль оседает сплошной сединой на окрестности,
По спиралью свернувшейся, по изогнувшейся улице -
Это боль – узнаю - ни на что сгодившейся честности.
Это профиль, но больше не мой - я уже среди зрителей,
Ты спешишь, но уже не ко мне - опускаются сумерки,
Только голос, но больше ничей (вы меня здесь не видели),
Отрекаюсь, не помню тебя, ты уже за холмом, словно умер ты…