Лето будет. Его обещает солнце.
Я подобным посулам – увы! – не верю.
Слишком злобен с утра автобусный соци-
ум.
Я мажу щеки кремом Нивея –
От мороза здорово помогает,
От осипшей взъерошенности – хреново…
Этот транспорт мной, как рабом, помыкает,
Эта давка скопирована с Брюллова.
Лето будет. Его обещают горы,
Рутинно сверкая своими вечными льдами…
Рыцарь мой, такой молчаливо-гордый,
Что тебе стоит лета достать своей даме?!
Ну хоть кусочек? Пусть это будет август…
- Шиш тебе с маслом, - накренясь рычит автобус. –
Хочешь мечты? Я могу предложить тебе травку
С банкой водяры, к примеру, - нехилый тонус.
Лето будет. Его гарантирует память.
Его помнят клетки – 3-месячный gala-party.
Эти клетки готовы любить, умирать, шаманить…
…Только я устала – увы! – от подобных гарантий.
И как будто бы мне – далеко за тридцать.
- Остановка, - водитель, шипя, вещает.
Мой поклонник карий, рассеянный рыцарь
Даже лета кусочка мне не обещает