Лучше быть своим на чужом празднике смерти,
Чем чужим на своем празднике жизни…
Нам нужно, в сущности, так мало:
Стальной холодный блеск металла,
Слепящий свет в пространстве зала
И гулкий, четкий стук сердец.
Стоишь ты, мрачно возвышаясь,
Во всем со всеми соглашаясь,
Никак упрямо не решаясь
Дела закончить наконец.
Полночный выстрел телефона
Гремит, роняя кровь и стоны.
Ты ж улыбаешься весомо,
Смотря надменно на других.
На тех, кто там, за рампой ширмы
Ведут свой бой, как будто мирный.
И что-то вовсе не эфирный
Сюда ложится грустный стих.
Пускай событие не ново,
Глядишь ты гордо и сурово,
Свинцом свое роняя слово,
Не раздражаясь, не крича.
Тебя никто ведь не неволил.
Ты сам свой путь начать изволил.
И ты вполне уже доволен
Своим уделом… палача.