Дыхание,
втиснутое стихами
(сквозь фильтры многоточий,
волос; направление темпа)
расценивается как ветер...
Как книги, не возвращённые
вовремя в бибилиотеку.
.....Клоны твоих уголов, клеток
заполнили комнату,
пробравшись в заклеенные
скотчем щели.
Моя сублимация похожа
на оригами; на цели,
выветренные наотмаш цифрами.
Все булавки изломал о
потолок в туалете,
а так и не выцарапал ни одной
ровной пацифики -
что поделаешь, экзальтирую...
Дышу. Кайфую! Ветер пахнет
перегаром и ещё чем-то из детства...
Наверное Диролом, а может, фреймами.
Многоточия без электричества -
обесточены.
Пуговицы вывенчины,
винчестеры выбелены...
Как дальше -
учиться жить с
отросшими заново крыльями?...