Здесь проходит черта - вот по этому белому озеру,
где всем крошечным миром завьюженного хуторка
продолбили вчера полынью и рассыпали отруби
белым птицам, уставшим в буране дорогу искать.
Вот пылает она, сердобольным снежком припорошена,
эта главная в жизни черта, все другие - штришки.
Делит нас: на людей - и на тех, кто с душой отмороженной
протащили по снегу из перьев и крови комки.