где-нибудь, на берегах Австралии..

восемь часов..
уподоблюсь рифу,
буду море терзать краями
а ему, слону, эти уколы
всё не в рифму.
на теле голом
выдержки писем и чьи-то цитаты
оставлены между страниц линейных
листиком выглаженным, прошлогодним.
здесь читали... там пролистали...
чернила.. чернила..
синею.

бабка в детстве о вдовой соседке
сказала: «здесь штампа поставить негде»,
а та всего лишь любви хотела,
искала долго, до самой смерти.
и я туда же...

храбро плыву, обретая жабрость,
они растут на втором дыханьи.
та же бабка твердила, храбрость -
когда есть выбор.

у меня целых два:
оглянуться,
прикинуть дистанцию до обратно,
или вперёд, рассекая сердце
на два остатка.

море ласкает не хуже мужчины.
чинно предложит руку на танец.
чинно положит её чуть ниже
талии.. где-то была, я помню...
и поведёт, не сбиваясь с ритма
музыки, - в такт биения пульса,
чёткость его наивысшей точкой
в области паха, никак не шеи..

а интересно, у моря орган
дееспособный?

Если бы я могла быть рыбой..
лучше дельфином.. меня бы берег
притягивал больше, чем та полоска
у горизонта загаром неровным?
чисто из чувства противоречья
берег всё ближе..
наверное, я рыба..

небо стыдливо краснеет девицей,
красит закат.. отчего ж не дивиться..
море.. пустынные пляжи.. Ницца..
если выбор есть, то топиться
лучше в красивом месте.. Афины..
лучше всего умереть дельфином,
последней закладкой оставив полоску
света вечернего неба южного,
где-нибудь на берегах Австралии..

Восемь часов.
«Гражданин в полоску,
который час?», - хрипло, простуженно..

А говорили, непроницаемы..
Водо...
Соврали.