Путешествуя где-то,
буду новые города снимать на плёнку -
пейзажи, портреты,
щуря глаз и затвором щёлкая звонко.
Буду вечным жидом,
летучим голландцем, флажком на карте,
буду просто котом,
заблудившемся где-то в марте,
буду в сером пальто,
да и сам изотрусь, состарюсь,
так что вовсе никто
не скажет, француз я, араб, китаец,
и пора подойдёт -
оглянусь и увижу - там пусто, чисто,
только снегом метёт
там, где были имена, разговоры, числа...
Значит, ты победил,
став ничем, став точкой в пространстве, значит,
пустота впереди -
как последняя вспышка твоей удачи,
и победа твоя покидает плен
и по насту метёт и метёт позёмкой,
то ли гимн в твою честь, то ли реквием
всё отзванивая негромко.